Muchas gracias a todos los que entráis a este sitio y a todos los que os molestáis en comentar las batallitas del abuelo Filín de Rusadir.

Un abrazo a todos

http://rinconfilin.wordpress.com/2011/annual-report/

Al día siguiente entráríamos en compañía, compartiendo barracón con todos los compañeros de otros reemplazos… ¿Qué es lo que nos esperaba? nadie a esas alturas tenía ni idea.

Todavía nos encontrábamos disfrutando de la última noche de pseudolibertad con los amigos inseparables (hasta ese día) de UIR… La luna llena (lo recuerdo con claridad tantos años después…) iluminaba toda Melilla de forma asombrosamente bella.

Esa noche clara de Marzo, libre de nubes, la ciudad nos ofrecía un  excepcional regalo de bienvenida  mientras nosotros, formados y de nuevo vestidos de mimeta disfrutamos de una relajada retreta, llena de bromas, chistes, canciones… Los instructores, no hacía mucho, auténticos cabrones, se desvelaban ahora como eran : militronchos como nosotros, simplemente se habían incorporado antes. Los mandos era otra historia, pero aún así esa noche se me antojó la más agradable de todas las que llevaba en Melilla.

¿Qué pasaría en los siguientes días?

P.D. las fotos que pongo hoy son del  auténtico cuartel de Santiago en el estado en el que está ahora. No son mías, no nos atrevimos a saltar el muro. Las podeis encontrar en: http://server4.foros.net/viewtopic.php?t=203&mforum=chafarinas

El día de la marcha, pude despedirme de mi novia, amigos y familiares. Mi padre me llevó de nuevo al aeropuerto de Barajas. El sitio que hace una semana era el paraíso, ahora era oscuro y gris: mi barca donde un Caronte vestido de militar me acercaría al inframundo.

Una vez en el avión Madrid-Málaga todo volvió de repente. Multitud de chavales rapados-signo inequívoco del militroncho- poblaban el avión y los gritos y las bromas se oían a un volumen estridente. Mientras, el resto de viajeros, con cara de circunstancias, intentaban pasar el trago con su revista IBERIAVIÓN rogando por dentro que el avión llegara lo antes posible. Bueno, pensé, por lo menos esto no es el tren, en una hora estoy en Málaga y en otra más en Melilla…

Pero el avión no salía. Tenía el tiempo de conexión con el otro avión muy justo y si no salíamos pronto, iba a tener problemas… otra vez. Empezábamos bien, no había salido de Madrid y ya la puta mili me estaba jodiendo desde la distancia. Otros diez minutos más de espera ya me estaban poniendo nervioso cuando de repente se desveló el misterio del retraso: apareció una figura enorme como un balón de Nivea de 1,80, tremendamente familiar: Don Jesús Gil y Gil, por aquella época alcalde de Marbella y presidente del atlético de Madrid,  aparecía como un elefante en una cacharrería seguido por su séquito de lameculos y personal de IBERIA escoltándolos.

Era como una peli surrealista, algo así como “despega, que no es poco”. Todo el mundo mirándole gritando, mientras él, encantado, hacía su show igual que si estuviera delante de las cámaras, y todo ello en el minúsculo espacio de un avión. Ese era el motivo del retraso del despegue . ¿qué más cosas raras me depararía el destino? pensaba desasosegado…

Por fin, el avión saló de Madrid aunque yo ya estaba ausente desde hacía ya bastante tiempo. Ya  no era el yo civil, sino el militar: a la defensiva, desconfiado de todo y, por qué no decirlo… acojonado.

En poco menos de una hora llegamos a Málaga. Mientras un grupo de milicos se quedaban con Gil (ignoro para qué). Yo salí corriendo a buscar mi petate ya que me quedaba muy poco tiempo para el vuelo de enlace a Melilla. En mi carrera, observé que otro chaval corría en la misma dirección que yo. Era Juan Carlos, otro compañero de fatigas melillenses que tenía que volver conmigo al mismo sitio y, claro está, estaba tan intranquilo como yo. No debíamos perder ese avión o tendríamos problemas. tras unos minutos angustiosos, nuestros petates salieron por la cinta transportadora y cargados con ellos (casi quince kilos en ristre) salimos zumbando para ver a qué puerta de embarque debíamos dirigirnos. Como no podía ser de otra manera (ya me imaginaba que no iba a ser fácil) había que cruzar el aeropuerto para llegar a la puerta de embarque de nuestro vuelo de PAUKN AIR. Petates en la espalda y bolsas de mano volvíamos ” a la puta carrera” haciendo gala de  nuestra condición de soldaditos, y salíamos zumbando hacia la puerta de embarque. Milagrosamente llegamos apenas unos minutos antes del cierre, cuando la señorita de la entrada nos dijo: ” el vuelo se ha retrasado por una avería en el avión, teneis que esperar en la sala “. Joder, después del estresazo del vuelo y de  la angustia de la carrera aeroportuaria, resulta que estaba retrasado. Por supuesto, esa información no estaba reflejada en los monitores, claro. Parecía que todo lo que tuviera que ver con nosotros y con Melilla no tenía importancia ninguna…

Tras lavarnos un poco (llegamos sudando como pollos asados), nos fuimos a la sala de espera. Allí se juntaban muchos compañeros de compañía nuestros y por lo menos la espera se hizo mucho más agradable. Ya el chip estaba cambiado. No hacía ni tres horas que había abandonado Madrid y ya era un recuerdo lejano, en algo había avanzado respecto al anterior viaje.

Cuando nos dijeron que ya podíamos embarcar, casi fue como un descanso, ya estaba deseando que pasara lo que tuviera que pasar, pero no quería seguir en el limbo de los intranquilos. Cuando salió el avión, una sensación de alivio me invadió: todo había salido bien… hasta que el avión empezó a moverse de forma alarmante: estábamos en medio de una tormenta colosal en el medio del mar, solamente unos diez minutos nos separaban de Melilla y estaba visto que el destino quería jodernos todo lo que pudiera y más. El avión rebotaba una y otra vez entre las nubes cada vez más oscuras, y una lluvia fuerte golpeaba nuestro avión que, no sé por qué, no remontó hasta situarse por encima de las nubes como tantas veces había visto hacer en otros vuelos.

Los  flashazos en el cielo  nos indicaban  que incluso los relámpagos nos rodeaban de forma preocupante. Eso o era Dios que nos estaba haciendo fotos para descojonarse de la cara de gilipollas que se nos había quedado.

Pero el avión llegó. Era casi de noche cuando pisé  suelo africano y reconocí las luces familiares de la ciudad. Volví a aspirar ese olor característico de las ciudades con mar y, resignado, regresé  en taxi al cuartel de Santiago. Allí estaban mis amigos de nuevo, Jose, Javi, Juan, Pedro, Sergio, Álvaro… Comenzaba de nuevo la aventura.

No había rastro del monte Gurugú, ni tampoco había musulmanes. Ni un solo uniforme militar a la vista, era como si hubiera despertado de un sueño, de un mal sueño.

Solamente el pesado petate me recordaba que había algo extraño en aquello, ese maldito bulto me decía que no estaba allí para quedarme, sino que en una semana volvería a ese mismo aeropuerto, esta vez de manera no tan feliz.

Esa sensación extraña me acompañó durante todo el permiso de jura. No obstante, cuando a lo lejos vi  a mi padre y a mi hermana que me esperaban para llegar a casa, casi conseguí quitármela de enmedio.

- ¡Hola soldado! dijo mi padre, medio en broma mientras mi hermana flipaba con la pinta que llevaba y el aspecto físico con el que volví…

Había adelgazado varios kilos, me encontraba enfermo y unas negras ojeras contorneaban mis ojos. En el cuartel, aunque lo había notado no le dí importancia, el físico no es una cosa de la que preocuparte en la mili, pero al llegar a casa…  la ropa me quedaba grande, tosía como un carretero, la cabeza me dolía y una expresión rara en mi rostro se instaló durante el permiso de jura.

Cuando llegué a casa, parecía que había llegado a Beverly hills, toda mi casa y en especial el cuarto de baño se me hacían  sacados de un reportaje de esos estúpidos programas de cotilleo en el que el rico de turno cobra pasta por enseñar su mansión.

Al verme mi madre, inmediatamente se dio cuenta (las madres lo saben todo de sus hijos), y lo primero que hizo fue ponerme un plato de lentejas de tamaño descomunal. Lo siguiente fue obligarme a ir al médico, pero no a ese matasanos militar que te dopaba con antigripales, sino a uno civil, uno de verdad. Le dije que iría, pero al día siguiente (En esa época no había tantos problemas de citas con la sanidad como ahora) después de comer iría a ver a mi novia, por supuesto.

Mi novia, al verme se quedó a cuadros, me dijo que, al abrazarme, antes de irme a Melilla, no me abarcaba y ahora sí que podía hacerlo.

Dimos una vuelta por su barrio tranquilamente, no paré de hablar (bastante mal por cierto) de la mili, de Melilla y de todo lo referente a ellos.

Serían poco más de las ocho de la tarde cuando empezé a encontrarme mal. Me sentía totalmente agotado, había sido un día durísimo, llevaba desde las seis menos cuarto despierto, después de la extenuante jura y de la horrorosa cocina que vino después, mi cuerpo había dicho “basta”. Me fui a casa tan fastidiado que cené algo rápido y me fui a la cama.

Casi doce horas después me desperté. Mi catarro se había convertido en algo brutal, incluso con fiebre, pero me decidí a continuar este permiso y exprimirlo hasta el último segundo. Me fui disparado al médico que al verme, se quedó a cuadros con el pedazo de catarro que traía, me atiborró a recetas y, al salir me fui a ver a mis amigos.

Mis amigos de toda la vida. Volvía a estar con ellos como si nada hubiera pasado, contaba anécdotas hasta decir basta, que mis amigos oían estoicamente, algunos preparándose para lo que se les venía encima.

Los días empezaron a pasar rutinariamente, disfrutando hasta de lo que antes habría sido una pérdida de tiempo. Cuando el cuarto día pasó, una sombra empezó a surcarme el rostro, ¿cuánto quedaba para irme? ¿tan poco? ¿por qué tenía que volver al infierno…?

Cien trocitos de tiempo, cien experiencias pasadas hace ya mucho.Cien cuentos, cien cosas sin importancia, cien cosas imprescindibles, cien partes de mí, cien partes de vosotros…

Casi nunca releo los posts, aunque sé que debería para corregir algunas cosillas que me dejo por ahí ( al ser totalmente improvisados y escritos  del tirón tienen muchos defectos tanto formales como de narración).

Sin embargo, cuando me he dado cuenta de que éste era el post centenario (no lo tenía planeado), no he podido resistir la tentación de hacer un nuevo alto y echar la vista atrás. He leído todos los títulos de las  entradas. Inmediatamente han venido a mi mente los contenidos, las historias que consideré en su momento que eran válidas para compartir con la gente que estuvo conmigo en aquellos lejanos momentos. Salvo honrosas excepciones ( el gran Klurosu sobre todo), muy poca gente mostró interés en recordar esas experiencias. Eso me desanimó mucho porque al principio, empecé a escribir para mí. No era sino una forma de no olvidar todas esas cosillas entrañables que corren el peligro de ser aplastadas por la maldita vida “de mayores”. Pero tenía la esperanza de que, de la misma forma que me gustaba volver a aquellos momentos,   a las personas con las que los compartí, también les picaría el gusanillo de la nostalgia.

En general no fue así pero, curiosamente comenzaron a dispararse las visitas hasta llegar a las 22.o0o a día de hoy. Gente de muchos lugares sentían identificados con muchas de mis entradas convirtiéndolas en casi familiares a pesar de no tener nada en común. Así, “EL PINTOR DE BATALLITAS” subió más de 13.000 puestos en el ránkig WIKIO en apenas unos pocos meses.

De todas formas, mi mayor satisfacción cuando me pongo a escribir es saber que esas batallitas quedan “en conserva” para que cualquiera consumirlas en cualquier momento. Bueno va, lo reconozco, y también para volver a jugar  al fútbol en “el techo” o echar unas partiditas al Spectrum, o quizá jugar al “imperio cobra”. Tal vez sea para volver a mi barrio de hace veinte años para estar con mis amigos de toda la vida, pero no mucho porque he de ir a clase, la del KAPUR  con Don Ángel o de los salesianos con todos mis profes curas. A lo mejor lo hago para hacer la mili en Melilla, para jugar al fútbol en el AMPHÍPOLIS o para pasar una tarde de cine o de videoclub en compañia de mis  amigos.

O lo mismo es que intentando  escapar del Tic tac del cocodrilo,  Peter Pan, medio calvo, con barriguilla y arrugas, se ha dado cuenta de que es casi cuarentón…

El toque de diana nos daba el pistoletazo de salida para escaparnos del infierno melillense. La puerta del acuartelamiento Santiago se llenó de taxis frenéticos por llegar al aeropuerto mientras el soldado de la garita, veterano ya, se reía de nosotros al tiempo que exclamaba ” ¡ya volvereis, bichos!”.  Cargados con el petate y la maleta, con el pelo recién rapado en la flamante peluquería “el legionario”, parecíamos más unos reclutillas que venían a empezar el servicio, la diferencia estribaba en nuestra cara  de felicidad absoluta.

A pesar del catarrazo, preocupante ya, el petate que pesaba un huevo y la maleta que también pesaba lo suyo, me movía con total agilidad entre los compañeros desesperados por coger el taxi que habían reservado la noche anterior. Tras unos minutos buscando, conseguí entrar en el taxi que había reservado para mí solito.

Mientras la enorme luna de Marzo iba desapareciendo del paisaje, mi mente viajaba unos cuantos kilómetros por delante de mi cuerpo imaginándome dentro del avión camino de casa con una sonrisa estúpida en la cara. El taxista me sacó de mi estado onírico mientras empezaba su típica charla de compromiso preguntando a dónde iba, cuánto tiempo llevaba en Melilla y qué me parecía la ciudad.

Respondiendo de la forma más diplomática posible, sin decirle que mataría a quien fuera por un día fuera de Melilla, observaba la ciudad desde la altura. La verdad es que, siendo un asco de sitio, era bonito. Una vez más no pude sino maravillarme del amanecer Melillense dando ese aspecto exótico y bellísimo  a la ciudad.

De pronto nos encontramos en otro maremagnum de taxis a las puertas del aeropuerto.

-¿Qué pasa?-pregunté.

-El aeropuerto no abre hasta las 8:00.

Joder, pensé, es que ni para eso eran normales. El aeropuerto abría a esas horas ya que no disponía de luces en las pistas. De poco había valido el madrugón. Allí nos encontramos todos los militronchos haciendo cola,como si la del paro fuera, casi una hora.

A las 8:00 entramos y, como mi flamante vuelo de PAUKN AIR a Málaga no salía hasta las 10:00, me quedé con algunos compañeros de compañía en la cafetería mientras escuchábamos a Rocío Jurado como hilo musical…

Una vez en Málaga debería coger un vuelo de IBERIA hasta Madrid. Lo malo era que no disponía de reserva para ese vuelo, si había plazas volaría, si no, no. Siempre que había volado así (mucho más barato) no había tenido problemas, por lo que no le  dí mayor importancia.

A las 9:45 me despedí de la gente y con una cara de felicidad que era para verla, me metí en el minúsculo reactor camino de Málaga. Escasos minutos después despegamos, dejando África.  Me parecía estar viviendo un sueño. Abandonar siete días el infierno era la felicidad absoluta, nada podía hacer cambiar esa sensación.

El vuelo tocaba a su fin. unos veinte minutos escasos duraba el vuelo Melilla-Málaga.

Ya en el aeropuerto de Málaga, todo era REAL, como yo recordaba las cosas: ni un solo militar, un aeropuerto enorme, con sus tiendas normales… un gustazo volver al mundo de verdad. Melilla ya no era más que un mal sueño…

Llegué muy ufano al despacho de IBERIA con mi billete a casa, que salía en una hora.

- Lo siento, pero no hay plazas, dijo la mujer que despachaba los billetes.

-¿eh?

El mundo se me vino encima. Nunca me había pasado esto, y todo por no asegurar y gastarme la pasta, joder. La última vez que lo hago, pensé. Como era hijo de empleado de IBERIA, la mujer me dijo que intentaría que el capitán me dejara volar en el transportín, que es una silla plegable que hay en la cola del avión, donde se sientan las azafatas. Eso me dio esperanza, aunque dependía de una persona que lo mismo me negaba el viaje. Para empeorar, detrás mío aparecieron otros dos milicos que habían cometido la misma torpeza que yo y también eran familiares de empleados, por lo que el capitán ahora debía autorizar tres transportines.

Yo no sabía cuántos transportines tenía ese avión, lo que sí que sabía era que yo iba primero y no iba a dejar que nadie me arrebatara mi sitio, en caso de que pudiéramos viajar, claro.

Los minutos se convirtieron en angustiosos siglos, en los que los tres esperábamos ansiosos la llamada de la azafata con la respuesta del capitán. Además, con el billete que tenía en la mano,en caso de no poder volar, esto mismo me podía pasar con el siguiente vuelo, con el siguiente y así sucesivamente…podría tirarme días en el aeropuerto.

Maldiciendo mi mala suerte una vez más, pensé en qué podría hacer para solucionarlo. Lo mismo podría ir  a la estación del tren y por lo menos volver  a casa, aunque llegara a las tantas…

De repente, la azafata con pinta de estar hasta las narices de vernos con nuestras caras de circunstancias, nos dijo que el capitán nos dejaba volar como un favor, pero que no era lo normal, etc…  del resto no recuerdo nada, sólo que podía volver a casa. En ese momento mi mente hizo OFF, estaba agotado física y mentalmente.

Cuando quedaban cinco minutos para que cerraran las puertas, entramos en el avión escopetados. Una vez en el aire,  volví a ser persona y, aunque estaba más que feliz por volver a Madrid, estaba a la defensiva con todo, en cualquier momento podía pasar algo que me jodiera el permiso de jura…

Tras cincuenta minutos tediosos sentado en una silla plegable amarilla, con el petate y la bolsa de viaje al lado, por la ventanilla observé algo ya familiar. La especie de maqueta que se veía debajo era mi Madrid, un tesoro incalculable que me esperaba con los brazos abiertos. Al fin, el avión aterrizó justo en frente de un  cartel que decía :” AEROPUERTO DE BARAJAS”. Había llegado a casa…

Hoy hace ya treinta y siete años que estoy aquí sobreviviendo, “buscando la belleza en este asqueroso mundo”, como diría Trecet  en sus diálogos 3. Es hora de hacer un alto en el camino y echar la vista hacia atrás para ver lo que he recorrido, dónde me encuentro y hacia dónde quiero ir.

Atrás quedan tantas cosas…personas y lugares remotos en el tiempo vuelven en ocasiones a la memoria, quizá más borrosos o idealizados, pero manteniendo esa sensación agridulce de nostalgia.  Familiares que ya no están, amigos que por alguna razón ,o tal vez ninguna, se distanciaron para siempre. Incluso lugares emblemáticos que ya no existen o existen pero hace mucho que  no paso por ellos…

Desgraciadamente, en algunos casos existe también la conciencia de la efimeridad, es decir, tener conciencia de  que estás viviendo situaciones  que  por su naturaleza son efímeras, pasajeras. Saber que el pequeñajo de pelo rizado que corre, enreda y juega a todas horas por  casa, pronto dejará de ser niño y tener conciencia absoluta de que voy a echar muchísimo de menos jugar con él a los coches o a los superhéroes es algo que a veces me viene a la cabeza sin querer. Resulta realmente complicado sentir nostalgia “por adelantado” pero es algo que no se puede evitar en muchas ocasiones.

Supongo que me estoy haciendo mayor…

Con el petate prácticamente preparado, los billetes de avión a buen recaudo y dinero para el taxi al aeropuerto, me sentía casi llegando a Madrid, pero de repente una voz me sacó de mi mundo.

- Tú, levántate que te vienes conmigo, y ponte el uniforme.

Me quedé a cuadros. Era el cabo cocina, el cabrón con pintas que nos obsequió con una de las peores experiencias de aquellos nueve meses,volvía a jodernos.

Por más explicaciones que intenté dar, me fue imposible evitar volver a la cocina. Ahí descubrí el pastel: Mi amigo Pedro y varios soldados más de nuestro reemplazo estaban currando como cosacos desmontando el tinglado de la mañana, todo ese recibimiento a las familias tenía que estar fuera para la hora de la cena y el inmenso comedor debía estar despejado para entonces.  Pero, ¿por qué lo estábamos haciendo soldados que se supone estábamos de permiso de jura?.

Indignado, me fui al cabo ya sin pensar en las consecuencias de mi acto y le pedí explicaciones de un modo que rayaba la altanería, estaba dispuesto a llegar hasta el general de la división si fuera preciso recurriendo la orden.

- Los soldados a los que le tocaba cocina hoy, sabiendo que iba a ser una de las peores, no han aparecido y tengo orden de coger a cualquiera que esté ocioso…

Hijos de la gran puta, tanto unos como otros, y encima era orden directa, no podía hacer nada. Resignado me fui con el grupo de condenados y empezamos a desmontar las mesas enormes de madera donde hacía apenas unas horas reíamos felices con medio cuerpo en la peni.

Los tablones de la mesa eran tan pesados que los retirábamos entre seis personas. Lo malo era que después de retirar todas las mesas, trabajo durísimo, había que terminar la tarea como si de  un turno de cocina normal se tratara  (cientos  de vasos  por fregar, suelo por barrer… Dios, otro infierno).

Encima habíamos empezado tarde y la cocina se convirtió en una contrareloj en la que todo debía estar dispuesto para la cena.

a la hora de la cena, todo estaba preparado. Los soldados se encontraron un comedor impecable.  De los desertores  no había ni rastro y  los  que curramos, apenas éramos unos despojos agotados. Pero claro, faltaba recoger la cena, esto no había acabado.

Por fin, a eso de la 1:00 de la mañana, cuando estaba completamente roto, muerto de sueño y con la espalda hecha añicos, terminamos la pesadilla y  nos fuimos a nuestro barracón con la sensación de haber hecho el primo de una manera espectacular. Pero en el fondo, ya daba igual. A  las 7:00 de la mañana cogería un taxi camino del aeropuerto,  a las 12:00 estaría en casa y eso no me lo podía quitar nadie.

O eso pensaba…

Después de siete años y medio de viaje ininterrumpido , el autobús  paró su marcha apenas unos minutos en la estación de destino para permitirle bajar.

Cansado, observó cómo se alejaba poco a poco hasta que se convirtió en un punto diminuto en el horizonte.  Se sentó en el primer banco que encontró a esperar el siguiente, aquel que se parecía tanto al que perdió hace tiempo.

Se sentía extraño… ¿acaso no era eso lo que había querido? ¿acaso no había sido él mismo el que apretó el botón de parada? Era una  sensación agridulce: estaba contento por abandonar el viaje a la deriva de un autobús en el que la gente caía al menor bache,  empujada por un conductor que no pensaba más que en aligerar peso, en un vano esfuerzo por encontrar un rumbo correcto.

Entonces, ¿por qué también se sentía triste?  Pensó que quizá porque habían sido muchos años hombro con hombro con tanta gente a su lado peleando por no caerse en marcha. Dando un suspiro, deseó que les fuera bien a todos los que habían compartido con él tantas curvas, tantos empujones para sacar al autobús del barro en el que tantas veces voluntaria o involuntariamente se metía el conductor.

Un pitido le sacó de su pensamiento. Miró hacia su izquierda y, a lo lejos observó una luz que  se hacía poco a poco más grande.

Había llegado la hora, recogió sus cosas y se acercó al borde del andén. El nuevo autobús lucía nuevo, brillante.  Sabía que el destino era igual de incierto que en el otro, pero había que intentarlo. Ahora le tocaba empujar éste y no le cabía ninguna duda de que iba a hacerlo con la misma fuerza que con el anterior.

Tuvo un amable recuerdo para toda la gente que fueron sus amigos y de un salto se subió al nuevo.

Quién sabe, pensó, lo mismo nos vemos en la próxima estación…

La idea es continuar escribiendo las batallitas de siempre, pero poco a poco aparecerá otro botón de SOUNCLOUD debajo de la “BSO ”  en el que se podrá oir, con mi voz, nada de programitas, la misma batallita.

Con el tiempo espero que TODAS las batallitas tengan su BSO y su correspondiente audio. Va a ser una labor larga, pero a mi entender es algo que nadie ofrece en este universo blogero ( o por lo menos no tengo noticia ).

Los asiduos lectores del blog, podeis opinar qué os parece la idea.

Filín de Rusadir 2011

P.D. De momento queda postpuesta la idea, ya que es una labor de chinos. Encima, las pruebas que hice no me gustaron nada, así que de momento seguiremos como hasta ahora. Voy a hacer pruebas con un software para que sea el pc el que lea, ya veremos…